qué mano macabra

nos cruza y nos vuelve a cruzar

en el asfalto, como dos manchas de

tinta, o de aceite, o de vómito.

ahí estamos,

en el enchastre,

simbióticos.

ahí estuvimos,

desde siempre,

patinando,

chochándonos,

haciendo chocar

todo lo chocable,

desde las copas

hasta los taxis.

tenías razón

aquella vez

y todas las veces.

de nada sirve

que me despida.

si cada vez

que levanto una mano

para decirte chau,

el titiritero

me obliga a levantar

la otra,

para sostenerte,

para llevarte a casa.

Mariana Kruk